Jeunes traducteurs

Depuis plusieurs années, le Bureau du livre de Bucarest, chargé de la diffusion du livre français en Roumanie et de sa traduction, organise des rencontres de jeunes traducteurs. Récemment, le projet a pris de l'ampleur. Il propose à des étudiants de se retrouver plusieurs fois au cours de l'année afin d'aborder la traduction de textes contemporains, parmi lesquels ceux de Pierre Michon, Alain Spiess , Sylvie Germain et Michel Houellebecq, ainsi que des textes déjà consacrés par la critique ou la tradition ( Céline, Madame de Sévigné, Beckett). En parallèle, des spécialistes viennent présenter la façon dont ils conçoivent leur travail de traducteurs pour le cinéma, la télévision, le théâtre, ;a philosophie, etc.

Les dernières rencontres ont eu lieu à Cluj les 4, 5 et 6 mars. Au programme : la traduction de la poésie roumaine en français (Noapte de deciembrie de Ion MURESAN et Din Splendoare de Dan LAURENTIU), de la poésie française en roumain (Une Charogne de QUI-NOUS-SAVONS), et, cas intéressant, de la poésie écrite en français par un Roumain - en l'occurrence Dumitru TEPENEAG), auteur P.O.L., et un des plus grand représentant actuel de l'intelligentia littéraire roumano-française.  Retrouvez ces textes un peu plus bas.

A l'issue de ces rencontres, les participants ont décidé de se constituer en une association autonome de jeunes traducteurs et se rencontreront les 15 et 16 avril afin de mettre leur projet sur rails. Plus d'information sur ce point dans les jours à venir.

À terme, cette page voudrait servir de liaison entre ces jeunes traducteurs et les éditeurs roumains, afin que les travaux des premiers soient connus des seconds, et donnent lieu à des vraies publications. Pour tout contact, écrire au Bureau du livre.

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Traductions disponibles sur ce site (pour le moment) :

* Les premières pages de Casse-pipe de Louis-Ferdinand Céline, traduites en roumain par Marius Voinea et Ioan Curseu.

Les textes qui suivent ont été traduits en français lors des dernières rencontres de Cluj.

Une Charogne de Charles Baudelaire

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,

    Ce beau matin d'été si doux :

Au détour d'un sentier une charogne infâme

    Sur un lit semé de cailloux.

 

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,

    Brûlante et suant les poisons,

Ouvrant d'une façon nonchalante et cynique

    Son ventre plein d'exhalaisons.

 

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,

    Comme afin de la cuire à point,

Et de rendre au centuple à la grande Nature

    Tout ce qu'ensemble elle avait joint :

 

Et le ciel regardait la carcasse superbe

    Comme une fleur s'épanouir.

La puanteur était si forte, que sur l'herbe

    Vous crûtes vous évanouir.

 

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,

    D'où sortaient de noirs bataillons

De larves, qui coulaient comme un épais liquide

    Le long de ces vivants haillons.

 

Tout cela descendait, montait comme une vague,

    Ou s'élançait en pétillant ;

On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,

    Vivait en se multipliant.

 

Et ce monde rendait une étrange musique,

    Comme l'eau courante et le vent,

Ou le grain d'un vanneur d'un mouvement rythmique

    Agite et tourne dans son van.

 

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,

    Une ébauche lente à venir,

Sur la toile oubliée, et que l'artise achève

    Seulement par le souvenir.

 

Derrière les rochers une chienne inquiète

    Nous regardait d'un air fâché,

Épiant le moment de reprendre au squelette

    Le morceau qu'elle avait lâché.

 

- Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,

    A cette horrible infection,

Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,

    Vous, mon ange et ma passion !

 

Oui ! Telle vous serez, ô ma reine des grâces,

    Après les derniers sacrements,

Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,

    Moisir parmi les ossements.

 

Alors, ô ma beauté !, dites à la vermine

    Qui vous mangera de baisers,

Que j'ai gardé la forme et l'essence divine

    De mes amours décomposées !

Noapte de decembrie       Ion MURESAN

 

 

Mi-am amintit : un foc negru si un foc rosu

(Bun ramas, bun ramas pentru vecie !)

si o mîna crescuta din perete lungindu-se si

              scrurtîndu-se.

închizindu-ne si deschizîndu-ne gurile întepenite.

Iar ea se zburlea în pat ca un cocos : 'Ni si nu,

sa nasca ingerul in locul meu !'

 

Si acesta, in colt, linga aparatul de radio, se

            inpurpurase.

Stingaci si neputincios ca o baba. Ba se mai si

            repeza spre pat

lovind cu pumnii lui mici in dreapta si in sting,

            gata-gata

s-o strînga de gît. Cred ca ningea si era o

            larma de vrabii de nedescris.

In cele din urma am sarit cu totii asupra lui (mîna

            s-a subtiat

pe perete ca un cîrcel de vita de vie) si l-am trîntit

            în pat

si i-am desfacut copcile hainelor si i-am

            îndepartat coapsele

(picioare fragile ca de porumbel, acoperite cu

            puf alb si pene fine)

si vazînd, unul dupa altul am iesit afara si-am plîns :

sub pîntece nici o fisura, doar o rotunjume frageda

            ca un sîn de fetita

si un sfric rozaliu.

(Bun ramas, bun ramas pentru vecie !)

 

Ion Muresan (in Poemul care nu poate fi inteles, editura Arhipelag, Tîrgu Mures).

Din spendoare de Dan LAURENTIU

E o adanca liniste

dar orasul si-a pierdut din spendoare

iata un inger calatorind fara

calauza pe aici te rog

 

spune-mi draga mea

nu-l asteapta o nenorocine

mai puternica decat spinul acela

care se vede in talpa ta radioasa

 

o spune-mi draga mea tu

care stii ca am iubit

mai presus de orice pacca si intelepciunea

unui tei luminand pe fundul marii

 

nu crezi ca acelui inger

ratacind pe aici i se va

intampla o nenorocire

la care nici nu se asteapta

 

nu crezi ca va iubi

nu crezi ca va muri

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